Sabato, di mattina, pigro il tempo scorre, quasi festivo, silenzioso per la lieve pioggia quaresimale. Bello è sussurrare, muoversi lenti assaporare il primo caffè del giorno. Il caffè primigenio. In questa quiete quasi festiva, solo io, sempre io sobbalzo, sospinta da lugubri letture, cammino per la stanza impreco contro ogni forma di potere. Un magnifico, […]